Cinco meninas

"Mulher é bicho esquisito."

Essa frase está na minha mente há uns bons dias. Resolvi falar desse bichinho esquisito que todo mês sangra - já cantou Rita Lee algum dia. Nem sempre o rosa choque impera na vida dela. Ela nasce, cresce, fica mocinha (e os loucos familiares comemoram - cruzes), se apaixona, namora, ama, desama, ama novamente, casa, tem filhos - ou não, estuda, trabalha e continua sangrando todo santo mês. Saem as toalhinhas das vovós, entra o modess, vem o OB para melhorar nossa ida à praia, mas o implante nos salva.

- É? salva de que?

- Tudo bem. Sua loucura fica ausente por um bom tempo e não suja tanto as calças brancas.

Ultimamente, tenho conhecido, participado e vivenciado uma confusão de sentimentos intensos, beirando ao divã. Os hormônios estão enlouquecidos, e enlouquecem as mentes anteriormente sãns. Falamos conturbadamente de amor, de trabalho, de expectativas, de sonhos, de anorexia, de bulimia, de dietas, de sexo, de rompimentos, de frustrações, e entre um sangramento e outro, ainda rimos, choramos copiosamente, amamos, crescemos, questionamos, sentimos até taquicardia e damos um basta naquilo que nos incomoda. Ah! Chega de putaria. Chega de homens malas, burros e grossos. Chega de amigos que não são amigos. Chega de dizer sim quando queremos dizer não. Chega de mais mais mais sem sentido nenhum. Até mesmo gritar, até mesmo dar o basta nos estressa, nos cansa, afinal, tem sempre alguém que faz de conta que não nos ouve.

O que mudou? O que não mudou? O tempo passou e o que você fez contigo?

E quatro meninas papeam enlouquecidas:

- Meninas, conseguir dizer que meu chefe é uma anta e pedi demissão.

- Qualquer dia mando todo mundo para aquele lugar também.

- Consegui me libertar. Me separei. Mas amigas, estou me sentindo só, vou viajar sempre.

- Mas não era isso que você queria? Se separar?

- Sim. Mas foi ele quem pediu.

- Sei. O tiro saiu pela culatra.

- Meninas. Descobri que ele me traia. Estou mal, estou triste, estou morrendo aos poucos.

- Você morre. Ele fica vivo e curtindo todas.

- Estou depressiva e com sindrome do pânico. Vocês acreditam nisso? Eu?

- Você também? Eu também. Amiga, temos algo em comum. Nossa depressão.

- O que há com vocês? Enlouqueceram? Nunca fomos assim.

- Acontece.

- Conosco?

- Mas o psiquiatra na TV disse que pobre não tem esse luxo, não se permite se sentir assim. Que depressão só acontece com quem pensa, quem é inteligente.

- Mas é verdade. Eles, os pobres, sofrem todas as mazelas, passam fome, moram mal, não tem luxo e não se permitem sentir o que sentimos. Somos anormais.

- Na próxima encarnação nasceremos pobres de marré de si e burras.

- Talvez seja a solução. E ainda disputaremos e arrancaremos os cabelos por àquele cara sem dentes, bêbado que se acha o dono do pedaço.

- Vocês divagam sobre nossa condição de pseudo depressivas, falam das nossa futura reencarnação na miséria e eu choro de tanta decepção no coração.

- Vai passar.

- É. Vai passar. Tudo passa e a fila sempre anda. Uma hora você encontra o cara que está na esquina esperando o táxi.

- Quer saber? É normal. Tem horas que não dá mesmo para engolir, para aturar e um vulcão de hormônios explodem sem sentido nenhum dentro de nós.

- Será TPM?

- Não. Não é TPM, é saco cheio mesmo!

- Mas ausência de TPM e saco cheio, levam ao divã?

- Sei lá. Deve levar. Eu estou lá.

- Também estou.

- Eu estou indo. E ainda não acredito que tomei essa decisão.

- Tudo bem, mas me digam o que faço com meu coração que está sangrando?

- Arruma outro.

Ficamos muito iradas quando não conseguimos extravassar algo e sentimos uma exploção por dentro. Muitas vezes esse não extravassar nos faz mal. Precisamos falar, gritar, cantar, pular, escrever, ou simplesmente sentar e ver o sol se pôr.

- Ô bando de enlouquecidas, cheguei e tenho novidades. Estou grávida.

- Ah! que fofo!

- Fofo? Falei para meu psiquiatra que não estou preparada para a maternidade.

- Outra com psiquiatra?

- Quando será que vou ter o meu? Me separei. Que droga. Preciso de um reprodutor.

- Coloca no jornal: mulher, bonita, independente, recém-separada, procura um reprodutor, deu vontade de ser mãe depois da separação.

- Mas como vão me chamar? Mãe solteira? Ou mãe separada solteira?

E um coro ecoou pela sala - VAI VIAJAR!

- Você vai escrever sobre a gente?

- Vou.

- Queria poder escrever também. Não consigo. Não sou boa nas palavras. Através de você, vejo a solução de minha vida. Me vejo na tela do computador.

- Advinhona. Epa! Mas não sou nem a solução para mim mesma, quanto mais para tua vida. Eu só escrevo.

- Cretina.

- Mas falo de mim também. Podem apostar. No fundo eu também só quero colo.